БОГ ЗЛОСТИ

КНИГА: БОГ ЗЛОСТИ

АВТОР: РИНА КЕНТ

СЕРИЯ: НАСЛЕДИЕ БОГОВ#1

Просим НЕ использовать русифицированные обложки книг в таких социальных сетях, как: Тик Ток, Инстаграм, Твиттер, Фейсбук.

Перевод группы

https://t.me/dreambooks1

Для тех, чей тип — непримиримый злодей.

Примечания автора

Здравствуй, друг-читатель,

Если вы не читали мои книги раньше, вы можете не знать этого, но я пишу мрачные истории, которые могут расстраивать и беспокоить. Мои книги и главные герои не для слабонервных.

Киллиан Карсон, главный герой «Бога Злости», — настоящий психопат, не придуманный, не плохой мальчик, которого в конце концов приручили. Он злодей с очень сомнительными поступками, так что если вы не можете справиться с морально черными персонажами, пожалуйста, НЕ продолжайте.

Эта книга содержит не-кон, даб-кон и суицидальные мысли. Я надеюсь, что вы знаете свои триггеры, прежде чем продолжить.

Бог Злости — это полностью одиночная книга. ( но лучше прочитать все книги Рины Кент, для лучшего понимания мира.)

Наследие Богов Древо

Древо взято у

https://vk.com/wall-200253411_7436

Плейлист

The Wolf in Your Darkest Room – Matthew Mayfield

Family – Badflower

Rehab – Weathers

Fourth of July – Sufjan Stevens

Heartless – The Weekend

Devil Side – Foxes

You and I - PVRIS

Who Are You – SVRCINA

Villains – Mainland

Mercy – Hurts

Heathens – Twenty One Pilots

Who’s in Control – Set it Off

Fireflies – Owl City

Alone in a Room (Acoustic Version) – Asking Alexandria

Man or a Monster – Sam Tinnesz & Zayde Wolf

Глава 1

Глиндон

Катастрофы начинаются в черные ночи.

Беззвездные, бездушные, беспросветные ночи.

Такие ночи служат зловещим фоном в фольклорных сказках.

Я смотрю вниз на грохочущие волны, которые бьются об огромные острые скалы, образующие утес.

Мои ноги дрожат на краю, когда кровавые образы проносятся в моей голове с разрушительной силой урагана. Воспроизведение происходит в полном, тревожном движении. Рев двигателя, скольжение машины, и в конце концов, призрачный скрежет металла о камни и плеск в смертоносной воде.

Теперь нет ни машины, ни человека внутри нее, ни души, которая рассеивается в неапологетичном воздухе.

Только шлепки разъяренных волн и свирепость твердых скал.

И все же я не смею моргнуть.

Тогда я тоже не моргала. Я просто смотрела и смотрела, а потом закричала, как преследуемое мифическое существо.

Но он меня не услышал. Мальчик, чье тело и душа больше не с нами.

Мальчик, который боролся и умственно, и эмоционально, но все же смог быть рядом со мной.

Внезапный холодок пробегает по моей спине, и я накидываю фланелевую куртку поверх белого топа и джинсовых шорт. Но не холод пробирает меня до костей.

Это ночь.

Ужас безжалостных волн.

Атмосфера жутко напоминает ту, что была несколько недель назад, когда Девлин отвез меня к этому утесу на острове Брайтон. Остров, расположенный в часе езды на пароме на южном побережье Великобритании.

Когда мы впервые приехали сюда, я и представить себе не могла, что все закрутится в смертельную спираль.

Звезд тогда тоже не было, и, как и сегодня вечером, луна сияла ярко, словно блеск чистого серебра на чистом холсте. Бессмертные скалы — неприметные свидетели багровой крови, потерянной жизни и всеобъемлющего чувства скорби.

Все они говорят, что со временем станет лучше. Мои родители, мои бабушки и дедушки, мой психотерапевт.

Но становится только хуже.

Каждую ночь вот уже несколько недель я сплю не более двух часов, мутный, полный кошмаров сон. Каждый раз, когда я закрываю глаза, передо мной возникает доброе лицо Девлина, а затем он улыбается, когда из всех его отверстий вырывается багрово-красная кровь.

Я просыпаюсь, трясусь, плачу и прячусь в подушку, чтобы никто не подумал, что я сошла с ума.

Или что мне нужна дополнительная терапия.

Я должна была провести пасхальные каникулы со своей семьей в Лондоне, но я просто больше не могла этого выносить.

Это было импульсивно, когда я улизнула из дома, как только все уснули, два часа ехала на машине, еще час плыла на пароме и в итоге оказалась здесь в два часа ночи.

Иногда мне хочется перестать прятаться от всех, в том числе и от себя. Но часто это становится слишком трудно и невозможно нормально дышать.

Я не могу смотреть маме в глаза и лгать. Я не могу смотреть в глаза папе и дедушке и притворяться, что я их маленькая девочка.

Я думаю, что Глиндон Кинг, которую они растили девятнадцать лет, погибла вместе с Девлином несколько недель назад. И я не могу смириться с тем, что они скоро узнают об этом.

Что они посмотрят на мое лицо и увидят самозванку.

Позор фамилии Кинг.

Именно поэтому я здесь — последняя попытка изгнать заряд, накопившийся в моем теле.

Воздух взъерошивает мои медового цвета волосы, окрашенные в натуральный блондинистый, и засовывает их мне в глаза. Я откидываю их назад и провожу ладонью по боку шорт, глядя вниз.

Вниз.

Вниз...

Мое сердце бьётся все интенсивнее, как и шум ветра и волн в моем ухе.

Галька хрустит под моими теннисными туфлями, когда я делаю шаг ближе к краю. Первый шаг самый трудный, но потом я словно парю в воздухе.

Мои руки широко раскрываются, и я закрываю глаза. Как будто я одержима альтернативной силой, я не осознаю, что остаюсь стоять на месте, или что у меня чешутся пальцы, чтобы нанести краску на что-нибудь.

Что угодно.

Надеюсь, мама не увидит мою последнюю картину.

Надеюсь, она не запомнит меня как наименее талантливого из своих детей. Позор, который не смог дотянуться даже до кончика своего гения.

Чудачку, чье художественное чувство испорчено всеми неправильными способами.

— Мне так жаль, — шепчу я слова, которые, как мне кажется, сказал мне Девлин перед тем, как улететь в никуда.

Свет проникает за угол моих закрытых век, и я вздрагиваю, думая, что, возможно, его призрак поднялся из воды и идет за мной.

Он скажет мне слова, которые рычал в каждом кошмаре.

— Ты трусиха, Глин. Всегда была и всегда будешь.

Эта мысль подстегивает те образы из кошмаров. Я кручусь так быстро, что моя правая нога соскальзывает, и я вскрикиваю, падая назад.

Назад...

К смертельному обрыву.

Сильная рука обхватывает мое запястье и тянет с силой, которая вырывает дыхание из моих легких.

Мои волосы разлетаются за спиной в симфонии хаоса, но мое зрение все еще сосредоточено на человеке, который держит меня одной рукой. Однако он не оттаскивает меня от края, а наоборот, держит под опасным углом, который может убить меня в доли секунды.

Мои ноги дрожат, скользят по мелким камням и заостряют угол, под которым я стою, и возможность падения.

Глаза человека — мужчины, судя по его мускулистой фигуре, — закрыты камерой, которая висит у него на шее. И снова ослепительный свет падает прямо на мое лицо. Так вот в чем причина поразительной вспышки минуту назад. Он фотографировал меня.

Только тогда я понимаю, что влага собралась в моих глазах, волосы трагически растрепаны ветром, а темные круги под глазами видны из космоса.

Я уже собираюсь сказать ему, чтобы он потянул меня, потому что стою буквально на краю, и боюсь, что если попытаюсь сделать это сама, то просто упаду.

Но тут что-то происходит.

Он отводит камеру от глаз, и мои слова застревают в задней части горла.